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La sordera del que dice que esta y lleva encima una casa de caracol vacía.
La vanidad de las regiones caníbales que creen ser más sin tener más.
La estupidez de las canciones plasta a cromo repetido en las bodas donde cincuentones sudán la mirada detrás de traseros extramatrimoniales.
La decapitación con acento occidental bajo la tiranía de una bandera negra con escritura árabe que convierte a espada si, y a muerte también.
La vigilia a la que me siento forzado de noche para no caer en el remolino del aura dorada y flotar agarrado a nada con dolor a cámara lenta.
La duda de que hubiera pasado si hubiéramos nacido en un laboratorio presidido por la esvástica o por hoz y martillo, hubiera dado lo mismo.
La turbación que provoca verme tirar la muleta y amar el movimiento en escena sin complejos ni tabús, desnudo integral del ritmo que me lleva a procrear.
Lo digo.
@ Las Crónicas de Ava
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